Madrid, el Crack y la americana

Qué más da, que aquí sabemos que el cine hace sus hombres y la sociedad los destruye, o trata de destruirlos porque suelen, los mejores del oficio de la cámara y el sueño, ser íntegros, liberales, y buenos en el sentido machadiano de la palabra. Ajenos a subvenciones.

En un Madrid sahariano, esta semana se celebró el enésimo homenaje a José Luis, caballero del celuloide, de las letras, de las letras impresas y hasta de los combates que tanto me gustan y de los que no tuve tiempo a hablar con Manolo Alcántara. Ya dije que al protagonista de esta tronera es al que mejor le cae una americana, aun con estás calores. Y todo en él se mezcla, o se combina como un Dry Martini, que es el relicario del sacramento de la amistad.

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Pepe, 'el mago'

Jesús Nieto Jurado

Si Garci no fuera de por Narváez, habría que hacerle un DNI madrileño con osos y madroños gigantes, gorros de gángsteres, y un platillo volante aterrizando en la Plaza de España. Como Mingote merece estatua en el Retiro, parterre tropical y una avenida en Marbella.

Garci, en el fondo, es lo último que nos queda para entender qué fue un director de actores, qué un guion, qué un Pepe Bódalo y así.

Fue lo de Garci y no estuve. Fue lo de Morante y tampoco. Mi sentido de la oportunidad histórica es proverbial. De aquí a la eternidad estaré en todos los Oscar a los que me inviten.

Donde haya una barbería reconvertida en tienda de móviles, allí me tendrán. Por España, y por Garci, y haciendo guerra cultural.